La trampa

 

 

La conmoción que siguió a la activación de la trampa fue histórica, los lugareños lo cuentan con sobresalto, a pesar de que eso ocurrió hace muchos años.  Aún ahora se reúnen para rendir homenaje a los héroes que quedaron atrapados en la gran trampa en ese terrible día.

 

El gusano miope, había encontrado sus lentes después de buscarlos por un buen rato palpando a lo largo de su cuerpo, pero esta vez los tenía puestos y decidió hacer de esta ceremonia conmemorativa algo serio y decididamente formal, pero todos sabemos que las luciérnagas azules siempre se las arreglan para hacer de un funeral un espectáculo de fuegos artificiales, sobre todo porque las libélulas (de cuerpos fosforescentes) siempre se les unen con vuelos rapidísimos e imposibles, y las cochinillas no pueden estar serias mucho tiempo. Así que el intento fue completamente en vano.

Pues ya está:

 

No hay duda que los tienes como el caballo de Santiago!! jeje

Acuarela

 

 

Sus piernas no dejaban de moverse, pero avanzaba por ese extraño presentimiento que el horizonte se acercaba cada vez más, de ahí que no le importaron los rasguños causados por las zarzas. Mientras más se acercaba a esa meta imposible, más sentía el deseo de brincar (siguiendo el ejemplo de los saltamontes, que no huían de ella, sino que más bien, la acompañaban), fue algo que se empezó a gestar desde el inconsciente, desde algún lugar inexplorado de su ser.

 

Una vez en el borde del horizonte (meta impensable para la mayoría de nosotros, simples mortales) tuvo tiempo de ver toda la tierra a sus espaldas, con sus ríos, mares, montañas, bosques y desiertos, y a toda la humanidad... al mismo momento que veía al frente el todo y la nada. Fue ahí cuando el deseo de brincar se apoderó de ella...

 

Sentía que caía, el vértigo le abrió la boca, enmarcada por un par de labios muy delgados. Y donde tenía que surgir un grito, emergieron millones de colores que se materializaron en un mundo de acuarela, con nubes lilas y árboles naranjas. Azules prados con flores multicolores a las que les rondaban insectos fosforescentes y pequeñas aves iridiscentes.

 

De pronto sintió sus pies húmedos (odiaba el frío) pero siguió su camino en este mundo creado por su aliento. De cerca, se veían las hojas como manchones mojados, como hechos por un pincel grueso. Sin embargo, cuando caían, lo hacían suavemente mecidas por la brisa crema. Empezó a correr y no paraba de maravillarse con cada elemento nuevo.

 

Había un gusano miope que buscaba sus lentes entre el pasto, sin darse cuenta que los tenía puestos a la mitad del cuerpo, también pasó junto a un grupo de vacas gordas que discutían fuertemente (al rededor de una mesa en la que tomaban el té) sobre el resultado de sus últimas liposucciones, de efectos “rebote” de sus dietas y de como hacer que sus ubres se agrandaran lo suficiente para llamar la atención del granjero. También había un par de conejos verdes presumiendo sus nuevos cojines en las palmas de sus patas traseras, se suponía que les daban mejor tracción y un agarre en las curvas fuera de serie, o eso interpretó antes de que salieran disparados, con toda imprudencia y desaparecieran tras una colina, en el proceso casi hacen desmayar a un par de cochinillas, que sintieron que su caparazón morado iba a quedar estampado en el suelo de este paisaje acuoso, bajo el nuevo par de implantes de los conejos. Y mientras los dos soles se escondían tras unas montañas fiusha con motas rosas, sintió sed.

 

Los labios, blancos y agrietados de tanto correr (porque alcanzar el horizonte y saltar de él no es cosa fácil) buscaron instintivamente algo húmedo en donde posarse. Y como de casualidades está hecha la historia de los hombres, una hoja que caía de un árbol rojo se posó en su boca, como un beso. Ésta explotó en su lengua llenándola de un líquido sabor jamaica, un poco amargo para su gusto habría que señalar. Y siguiendo el ejemplo de este encuentro afortunado, se dispuso a probar las hojas verdes (sabor kiwi), las naranjas (sabor durazno), las amarillas (sabor plátano con crema) y las grises (sabor a chicle de frutas).

 

Mientras llenaba su paladar de sabores nuevos, el atardecer casi desparecía a tiempo de dejarle ver una bahía con arena de colores, olas tranquilas con textura de turrón. Caminó hacia ella y se sentó para admirar la luna, inmensa y naranja, que sobresalía en un cielo ahora completamente verde (como sus ojos). No tenía frío ya, pero estaba cansada, así que se acostó en medio de un concierto coral interpretado por miles de sapos, eso si, graduados del conservatorio de música.

 

Soñó con vuelos de avestruces con turbante que sobrevolaban un desierto de mármol (el mismo con el que estaba construida la casa de su abuela), lleno de dunas blancas y frías donde se marcaban las huellas de los camellos, que el viento borraba juguetonamente para llevarlas a otras dunas. También soñó con una cocodrila que lloraba desconsoladamente lágrimas terracotas en medio de un lago del mismo color, nadie sabía si el lago era de ese color por las lágrimas copiosas de la cocodrila, o si las lágrimas de esta eran de ese color por habitar en ese lago. Había también un enjambre de luciérnagas que brillaban azul al rededor del cuello de una jirafa con bufanda rayada. Este sueño fue de vital importancia, aunque no lo sabría hasta tiempo después.

 

Una extraña sensación en la espalda la despertó, también se dio cuenta que tenía hambre. Había frutas y verduras de todos tipos y sabores, unos jamás vistos por sus ojos antes. Así que recogió algunos y se sentó a comer, con miedo a que le causaran daño, porque siempre había comido en casa de su madre.

 

Fue mientras masticaba una sandía amarilla, cuando sintió de nuevo algo extraño en la espalda.

 

Las alas eran enormes iguales a las de las mariposas y muy livianas, cambiaban de color según la luz o el paisaje en el que se encontraban, pero lo que más le extrañó, fue que las podía mover sin pensarlo mucho, como cuando mueves las pestañas para cubrir los ojos. Se había enamorado de la luna (hay que reconocer que es un mal común) y decidió esperar otro día en su mundo para esperar a que apareciera de nuevo y volar hacia ella. Lo que más le gustó de su nuevo par de alas era que podía abrazarse (alarse) con ellas tan fuerte como quisiera, cubriendo a su delgado cuerpo del frío.

 

Cuando el concierto terminó y los asistentes se fueron a sus hogares (si es que los tenían, porque ella no había visto ni una casa), las avestruces seguían sentadas junto a ella, el atardecer casi se extinguía cuando la luna decidió asomar su gran cuerpo naranja. Así que se paró y agitó sus alas, las avestruces hicieron lo mismo y pronto estaban volando juntas hacia su nuevo destino la luna.

 

Existe una leyenda entre los camellos y varias criaturas de esa tierra incierta, de que una vez, hace muchos años, la mujer que creó su mundo se enamoró de la luna y fue a buscarla junto con mil avestruces con turbante, y que al alejarse volando se convirtieron en brillantes puntos en el cielo verde, y que era por eso que las estrellas se acercaban cada vez más...  a la luna.

 

 

Despertarse en un mundo donde las guerras explotan cotidianamente porque a alguien se le ocurre necesitar más, donde además se libran las batallas internas con tanta o más pasión. Amaneces desarmado y te enfrentas a los primeros rayos de luz que entran entre los párpados, el calor de la mañana tardía, llena de canto de aves y sonidos urbanos, la certeza de estar despierto y la conciencia de sí mismo... ah, la conciencia de si mismo es todo un acontecimiento evolutivo, triunfo de la ingeniería biológica a través de millones de años de intentos fallidos, nuestros mismos intentos fallidos, nuestras batallas perdidas.

 

El café es el primer acto voluntario, mientras sigues escuchando la radio con las nuevas de Líbano, Fidel, que si la Onu hizo o dejo de hacer. Te aturdes y piensas profundamente cómo es que la evolución ha logrado tantas maravillas y sale con que permite que tipos como Bush existan. Carajo.... así no dan ganas de seguir el día.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

II 

(Fugaz)

 

 

 

Uno llega a la ciudad de México con cierto temor, sobre todo cuando uno lleva viviendo muchos años en provincia. La central de autobuses del norte es el primer choque, gente atiborrada en los andenes, las taquilleras gritan los destinos como si estuvieran subastando objetos de poco valor, los taxistas te abordan de tres en tres dando las mejores tarifas de la ciudad, regateando... la cosa es que no les sirve de mucho porque uno se mete al metro.

 

El metro siempre es una experiencia, hay que comprar el boleto, uno saca dos monedas de a peso y las pasa a través del cristal donde una señorita, con movimientos mecánicos y sin hacer contacto visual con el “cliente” avienta un boleto rectangular con una franja café. Ya en los andenes, previa inspección exhaustiva del mapa con las estaciones y transbordos, uno se dispone a esperar al glorioso metro naranja...

 

Esta vez llegó el metro con una estela amarillenta, se abren las puertas y entras al vagón... tres microsegundos más tarde, con un madrazo en los senos mucosos, te das cuenta del hedor, es un olor casi sólido, gelatinoso... los ojos lloran y las manos se aferran al tubo metálico vertical, húmedo y caliente por quién-sabe-qué motivo, mismo que preferí no imaginar, uno respira muy hondo y trata de aguantar la respiración para siempre, por supuesto no funciona y hay que respirar de nuevo con más fuerza. Lo bueno es que el transbordo en “La Raza” es inmediato, y después de un sonoro “pshhhhh” se abren las puertas y uno sale disparado como gas del gastrointestinal vehículo. Bajas las escaleras del andén y te das cuenta que el hedor se ha colado entre la tela de las ropas y tu cuerpo, cada movimiento que haces provoca una salida dosificada del hedor por debajo del cuello de la camiseta hasta el seno mucoso, otro madrazo. En fin, uno sigue caminando por la estación, que es maravillosa y tiene un túnel de la ciencia con fotos y datos interesantísimos que nadie parece leer, ni ver.

 

Subes al siguiente vagón, este no huele pero viene hasta la madre de gente, uno viene suspendido entre un mar de gente, ni siquiera alcanzas uno de los tubos cálidos y húmedos y de alguna extraña manera, los comienzas a extrañar. Luego sientes una mano subir por los muslos y detenerse justo antes de la entrepierna, alcanzas a voltear y ves la cabeza de una viejita a la altura de tus nalgas que ha confundido tu pierna con uno de los tubos metálicos –no la culpo, de verdad esas piernas no tienen mucha diferencia con uno de esos - lo que se agradece mucho fue que no se agarrara de una zona más anteterior, sobre todo pensando en esto de la herencia genética. Me dolía el sólo imaginar a la viejita agarrada de esa zona consagrada para actos más amorosos, colgando todo su peso y valiéndose de ellos para guardar equilibrio. Uno hace lo imposible por sacar el libro en turno “la conjura de los necios”  hacer lectura con todo y vaivenes y la paranoia de saberse desmembrado en un segundo por un enfrenón del inhumano chofer y un reflejo artero de la viejita. Total, otro psshhhhhh, las puertas se abren y todo mundo baja del metro.

 

Uno ve un lugar vacío y brinca, patea y codea al que sea para conseguirlo, una vez en el trono, sigues con la lectura... de pronto un “clic” en la cabeza, ¡carajo, te tenías que bajar junto con todos los demás! De regreso a “Hidalgo” –estación donde tenías que haberte bajado- te insertas en una masa informe de gente, se escucha el tono de cierre de puertas, uno al borde, se cierran las puertas en tus nalgas, el chofer nota un obstáculo y abre y cierra las pinches puertas tres veces, las nalgas gritan, nadie se mueve, total... avientas tu peso sobre otra viejita (esperas que sea otra) y las puertas se cierran.

 

(

 

Ya en Taxqueña, caminas  hacia el sagrado hogar paterno... camisa mojada de sudor, dedos temblorosos y sonrisa descomunal, finalmente, uno toca el timbre...

 

 

Ella sale de su casa, cuenta las monedas guardadas en el bolsillo delantero de su pantalón y se planta en la esquina de la calle. Acomoda su pelo, no le importa que llueva, cierra los ojos y piensa en él, sonríe. Sube al camión, guarda el boleto, se sienta, suspira, se recarga en la ventana, cierra los ojos… sonríe.

 

 

 

 

 

 

 

 

Puntualidad

Es una especie de continuación de la reflexión anterior sin serlo propiamente, jeje que conste que a fin de semestre uno no da para mucho mas...

 

Existe un lugar que contiene abiertos y mutilados archiveros que se oxidan en oscuros rincones, vomitando hojas amarillentas, tatuadas para siempre con el pensamiento infértil y trémulo de un triste hombre gris. De paredes oscuras y pesadas que delimitan los angostos pasillos de senderos cubiertos por millones de estas pequeñas hojas, deshonradas, tan irremediablemente inertes. El techo es indefinible, a veces al dar una vuelta te sorprende a la altura de las cejas, otras veces no se logra detectar, hemos dicho ya que este lugar es realmente oscuro, frío y húmedo.  Pero hay un sitio donde convergen casi todos los pasillos, es un pequeño escritorio de metal sobre el que un foco desnudo colgado de no-se-sabe-dónde derrama su luz a través del humo secretado por un cigarrillo asfixiado entre los delgados dedos de nuestro hombre que está encorvado sobre el escritorio.

 

El pelo corto delgado y lacio que le queda se ha refugiado cerca de las orejas, dejando un área grande de cuero cabelludo que refleja la única fuente de luz del lugar, ojos oscuros sumidos dentro de un par de oquedades craneales para refugiarse del rayo de la lámpara. Deberían ver a nuestro hombre tan diminuto, tan inofensivo. La camisa (mal fajada) antes blanca, ahora sucia con manchas amarillentas en las axilas y cerca del cuello (que ya se ha deshilado) además de ligeras rasgaduras en el pliegue de los puños, cuyos botones a veces deslumbran a nuestros ojos indiscretos. Los pantalones de lana sujetos a la cintura por un cinturón negro cansado ya de ceñirlos a su dueño por tanto tiempo, caen sobre un par de zapatos sumergidos ya en el mar de hojas agredidas, blasfemadas...

 

Se lleva la mano hacia el rostro, con dos de sus nerviosos y largos dedos temblorosos, sujeta lo que parece un pelo en la cavidad nasal. Tensa los músculos de la muñeca y jala lenta e inexorablemente, el pelo no se rompe, sino que se extiende desde alguna parte del interior de la nariz. El hilo, ahora viscoso, húmedo y oscuro, sigue la trayectoria de la mano. Con sumo cuidado, va colocando el hilo, que continua saliendo, sobre una hoja de papel, blanca  (virgen de posibilidades infinitas en espera de la penetración del invariable destino), hasta que finalmente el hilo se interrumpe dejando salir pequeñas gotas de sangre de la nariz. En seguida lo acomoda formando renglones regulares. De nuevo lleva sus dedos a la nariz, palpa la sangre tibia, la observa llena de color y luego la lleva a los labios, la saborea. Finalmente toma la hoja enredada con el hilo espeso y húmedo con el índice y el pulgar derecho... la deja caer. Luego toma otra hoja, la acomoda en el escritorio, se lleva la mano hacia el rostro y con dos de sus nerviosos y largos dedos temblorosos, sujeta lo que parece un pelo en la cavidad nasal...

 

La hoja surca el espacio, liviana, pura, siente la caricia del aire viciado del lugar,  le parece una sensación maravillosa. Se imagina una historia mejor, con aire fresco y luz clara, CLARIDAAAD. De pronto, siente la humedad. El hilo se adhiere a ella, la acaricia soezmente y comienza a babear sobre su pecho, rasguña y muerde sus pezones, le abre las piernas y le toca el sexo. La penetra sin piedad, dejando pequeñas marcas en su piel, cicatrices indelebles. Letras repugnantes en gemación, creando frases heréticas. La hoja violentada, arremetida, cae sobre otra igual.

 

Existe un lugar que contiene abiertos y mutilados archiveros que se oxidan en oscuros rincones, vomitando hojas amarillentas, tatuadas para siempre con el pensamiento infértil y trémulo de un triste hombre gris.

 

 

No puedo escribir ahora, antes era de lo más sencillo, sólo tenía que contar lo que había pasado en mi semana. Ahora no es igual, mi vida es... en pocas palabras... más aburrida y gris que un cenicero olvidado en una reunión de intelectuales, sepultado bajo kilos de celulosa portadora de conocimiento (dicen ellos).

 

Carajo, creo que habrá que revisar más a fondo la capacidad del ser humano de atribuir a sus co-específicos características determinadas por su aspecto. Desde que las personas tienen el poder de clasificarse y adivinar por anticipado las reacciones de los otros en base a patrones de repetición ancestrales (al menos, eso dicen), han desarrollado un lenguaje muy elevado, usando códigos incomprensibles para cualquier otro mortal que no comparta su nivel en su escala clasificatoria. Es en ese estado cuando surgen estos tecnicismos: naco, fresa, darketo, joto, buga, negro, yupi, indio, (efectivamente, no importando si son argentinos o no). Error, no se han dado cuenta que clasificando esperan encontrarse a ellos mismos... intentos fallidos todos.

 

En fin, todo esto es para invitarte a convertir estos intervalos clasificatorios en definiciones obsoletas. O sea... NO LOS USES!!!

 

No digo que dejes de usar otros calificativos más inteligentes, como: pendejo, animal, bruto, tenías que ser vieja e hijo de puta (entre otros), que están dados por atributos etológicos más evidentes del organismo clasificado, donde el observador tiene que hacer poco uso de la apreciación.

 

Únete a la campaña y se un triunfador!!!

 

Por cierto, es increìble la cantidad de pendejadas que se le ocurren a uno cuando ya no sabe que escribir, en realidad iba a hacer un discurso sobre la posición política que debe adoptar un cenicero en caso de ser sepultado por tres libros en una fiesta de intelectuales, pero me acaban de vaciar y de lavar, los invitados ya se fueron y por fin me quitaron al Quijote de encima.

 

Atte:

El cenicero.