Despertarse en un mundo donde las guerras explotan cotidianamente porque a alguien se le ocurre necesitar más, donde además se libran las batallas internas con tanta o más pasión. Amaneces desarmado y te enfrentas a los primeros rayos de luz que entran entre los párpados, el calor de la mañana tardía, llena de canto de aves y sonidos urbanos, la certeza de estar despierto y la conciencia de sí mismo... ah, la conciencia de si mismo es todo un acontecimiento evolutivo, triunfo de la ingeniería biológica a través de millones de años de intentos fallidos, nuestros mismos intentos fallidos, nuestras batallas perdidas.

 

El café es el primer acto voluntario, mientras sigues escuchando la radio con las nuevas de Líbano, Fidel, que si la Onu hizo o dejo de hacer. Te aturdes y piensas profundamente cómo es que la evolución ha logrado tantas maravillas y sale con que permite que tipos como Bush existan. Carajo.... así no dan ganas de seguir el día.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

II 

(Fugaz)

 

 

 

Uno llega a la ciudad de México con cierto temor, sobre todo cuando uno lleva viviendo muchos años en provincia. La central de autobuses del norte es el primer choque, gente atiborrada en los andenes, las taquilleras gritan los destinos como si estuvieran subastando objetos de poco valor, los taxistas te abordan de tres en tres dando las mejores tarifas de la ciudad, regateando... la cosa es que no les sirve de mucho porque uno se mete al metro.

 

El metro siempre es una experiencia, hay que comprar el boleto, uno saca dos monedas de a peso y las pasa a través del cristal donde una señorita, con movimientos mecánicos y sin hacer contacto visual con el “cliente” avienta un boleto rectangular con una franja café. Ya en los andenes, previa inspección exhaustiva del mapa con las estaciones y transbordos, uno se dispone a esperar al glorioso metro naranja...

 

Esta vez llegó el metro con una estela amarillenta, se abren las puertas y entras al vagón... tres microsegundos más tarde, con un madrazo en los senos mucosos, te das cuenta del hedor, es un olor casi sólido, gelatinoso... los ojos lloran y las manos se aferran al tubo metálico vertical, húmedo y caliente por quién-sabe-qué motivo, mismo que preferí no imaginar, uno respira muy hondo y trata de aguantar la respiración para siempre, por supuesto no funciona y hay que respirar de nuevo con más fuerza. Lo bueno es que el transbordo en “La Raza” es inmediato, y después de un sonoro “pshhhhh” se abren las puertas y uno sale disparado como gas del gastrointestinal vehículo. Bajas las escaleras del andén y te das cuenta que el hedor se ha colado entre la tela de las ropas y tu cuerpo, cada movimiento que haces provoca una salida dosificada del hedor por debajo del cuello de la camiseta hasta el seno mucoso, otro madrazo. En fin, uno sigue caminando por la estación, que es maravillosa y tiene un túnel de la ciencia con fotos y datos interesantísimos que nadie parece leer, ni ver.

 

Subes al siguiente vagón, este no huele pero viene hasta la madre de gente, uno viene suspendido entre un mar de gente, ni siquiera alcanzas uno de los tubos cálidos y húmedos y de alguna extraña manera, los comienzas a extrañar. Luego sientes una mano subir por los muslos y detenerse justo antes de la entrepierna, alcanzas a voltear y ves la cabeza de una viejita a la altura de tus nalgas que ha confundido tu pierna con uno de los tubos metálicos –no la culpo, de verdad esas piernas no tienen mucha diferencia con uno de esos - lo que se agradece mucho fue que no se agarrara de una zona más anteterior, sobre todo pensando en esto de la herencia genética. Me dolía el sólo imaginar a la viejita agarrada de esa zona consagrada para actos más amorosos, colgando todo su peso y valiéndose de ellos para guardar equilibrio. Uno hace lo imposible por sacar el libro en turno “la conjura de los necios”  hacer lectura con todo y vaivenes y la paranoia de saberse desmembrado en un segundo por un enfrenón del inhumano chofer y un reflejo artero de la viejita. Total, otro psshhhhhh, las puertas se abren y todo mundo baja del metro.

 

Uno ve un lugar vacío y brinca, patea y codea al que sea para conseguirlo, una vez en el trono, sigues con la lectura... de pronto un “clic” en la cabeza, ¡carajo, te tenías que bajar junto con todos los demás! De regreso a “Hidalgo” –estación donde tenías que haberte bajado- te insertas en una masa informe de gente, se escucha el tono de cierre de puertas, uno al borde, se cierran las puertas en tus nalgas, el chofer nota un obstáculo y abre y cierra las pinches puertas tres veces, las nalgas gritan, nadie se mueve, total... avientas tu peso sobre otra viejita (esperas que sea otra) y las puertas se cierran.

 

(

 

Ya en Taxqueña, caminas  hacia el sagrado hogar paterno... camisa mojada de sudor, dedos temblorosos y sonrisa descomunal, finalmente, uno toca el timbre...

 

 

Ella sale de su casa, cuenta las monedas guardadas en el bolsillo delantero de su pantalón y se planta en la esquina de la calle. Acomoda su pelo, no le importa que llueva, cierra los ojos y piensa en él, sonríe. Sube al camión, guarda el boleto, se sienta, suspira, se recarga en la ventana, cierra los ojos… sonríe.

 

 

 

 

 

 

 

 

Puntualidad

Es una especie de continuación de la reflexión anterior sin serlo propiamente, jeje que conste que a fin de semestre uno no da para mucho mas...

 

Existe un lugar que contiene abiertos y mutilados archiveros que se oxidan en oscuros rincones, vomitando hojas amarillentas, tatuadas para siempre con el pensamiento infértil y trémulo de un triste hombre gris. De paredes oscuras y pesadas que delimitan los angostos pasillos de senderos cubiertos por millones de estas pequeñas hojas, deshonradas, tan irremediablemente inertes. El techo es indefinible, a veces al dar una vuelta te sorprende a la altura de las cejas, otras veces no se logra detectar, hemos dicho ya que este lugar es realmente oscuro, frío y húmedo.  Pero hay un sitio donde convergen casi todos los pasillos, es un pequeño escritorio de metal sobre el que un foco desnudo colgado de no-se-sabe-dónde derrama su luz a través del humo secretado por un cigarrillo asfixiado entre los delgados dedos de nuestro hombre que está encorvado sobre el escritorio.

 

El pelo corto delgado y lacio que le queda se ha refugiado cerca de las orejas, dejando un área grande de cuero cabelludo que refleja la única fuente de luz del lugar, ojos oscuros sumidos dentro de un par de oquedades craneales para refugiarse del rayo de la lámpara. Deberían ver a nuestro hombre tan diminuto, tan inofensivo. La camisa (mal fajada) antes blanca, ahora sucia con manchas amarillentas en las axilas y cerca del cuello (que ya se ha deshilado) además de ligeras rasgaduras en el pliegue de los puños, cuyos botones a veces deslumbran a nuestros ojos indiscretos. Los pantalones de lana sujetos a la cintura por un cinturón negro cansado ya de ceñirlos a su dueño por tanto tiempo, caen sobre un par de zapatos sumergidos ya en el mar de hojas agredidas, blasfemadas...

 

Se lleva la mano hacia el rostro, con dos de sus nerviosos y largos dedos temblorosos, sujeta lo que parece un pelo en la cavidad nasal. Tensa los músculos de la muñeca y jala lenta e inexorablemente, el pelo no se rompe, sino que se extiende desde alguna parte del interior de la nariz. El hilo, ahora viscoso, húmedo y oscuro, sigue la trayectoria de la mano. Con sumo cuidado, va colocando el hilo, que continua saliendo, sobre una hoja de papel, blanca  (virgen de posibilidades infinitas en espera de la penetración del invariable destino), hasta que finalmente el hilo se interrumpe dejando salir pequeñas gotas de sangre de la nariz. En seguida lo acomoda formando renglones regulares. De nuevo lleva sus dedos a la nariz, palpa la sangre tibia, la observa llena de color y luego la lleva a los labios, la saborea. Finalmente toma la hoja enredada con el hilo espeso y húmedo con el índice y el pulgar derecho... la deja caer. Luego toma otra hoja, la acomoda en el escritorio, se lleva la mano hacia el rostro y con dos de sus nerviosos y largos dedos temblorosos, sujeta lo que parece un pelo en la cavidad nasal...

 

La hoja surca el espacio, liviana, pura, siente la caricia del aire viciado del lugar,  le parece una sensación maravillosa. Se imagina una historia mejor, con aire fresco y luz clara, CLARIDAAAD. De pronto, siente la humedad. El hilo se adhiere a ella, la acaricia soezmente y comienza a babear sobre su pecho, rasguña y muerde sus pezones, le abre las piernas y le toca el sexo. La penetra sin piedad, dejando pequeñas marcas en su piel, cicatrices indelebles. Letras repugnantes en gemación, creando frases heréticas. La hoja violentada, arremetida, cae sobre otra igual.

 

Existe un lugar que contiene abiertos y mutilados archiveros que se oxidan en oscuros rincones, vomitando hojas amarillentas, tatuadas para siempre con el pensamiento infértil y trémulo de un triste hombre gris.

 

 

No puedo escribir ahora, antes era de lo más sencillo, sólo tenía que contar lo que había pasado en mi semana. Ahora no es igual, mi vida es... en pocas palabras... más aburrida y gris que un cenicero olvidado en una reunión de intelectuales, sepultado bajo kilos de celulosa portadora de conocimiento (dicen ellos).

 

Carajo, creo que habrá que revisar más a fondo la capacidad del ser humano de atribuir a sus co-específicos características determinadas por su aspecto. Desde que las personas tienen el poder de clasificarse y adivinar por anticipado las reacciones de los otros en base a patrones de repetición ancestrales (al menos, eso dicen), han desarrollado un lenguaje muy elevado, usando códigos incomprensibles para cualquier otro mortal que no comparta su nivel en su escala clasificatoria. Es en ese estado cuando surgen estos tecnicismos: naco, fresa, darketo, joto, buga, negro, yupi, indio, (efectivamente, no importando si son argentinos o no). Error, no se han dado cuenta que clasificando esperan encontrarse a ellos mismos... intentos fallidos todos.

 

En fin, todo esto es para invitarte a convertir estos intervalos clasificatorios en definiciones obsoletas. O sea... NO LOS USES!!!

 

No digo que dejes de usar otros calificativos más inteligentes, como: pendejo, animal, bruto, tenías que ser vieja e hijo de puta (entre otros), que están dados por atributos etológicos más evidentes del organismo clasificado, donde el observador tiene que hacer poco uso de la apreciación.

 

Únete a la campaña y se un triunfador!!!

 

Por cierto, es increìble la cantidad de pendejadas que se le ocurren a uno cuando ya no sabe que escribir, en realidad iba a hacer un discurso sobre la posición política que debe adoptar un cenicero en caso de ser sepultado por tres libros en una fiesta de intelectuales, pero me acaban de vaciar y de lavar, los invitados ya se fueron y por fin me quitaron al Quijote de encima.

 

Atte:

El cenicero.

           De ella y Luna

           (Las muertes de Tanatos...)

 

 

         Cambio y Fuera.

         (Disertaciones sobre el gobierno del Fox)

 

-No le cambies a la música- dijo en cuanto estuvimos dentro del carro, todavía ni prendía el estéreo.

-…eternamente bella bella, como un hechizo de gitana, seré la princesa encantada…

-No le puedo cambiar nada… por desgracia!  si pudiera realmente cambiar la música ya la hubiera hecho regae.

-Que payaso eres

-Sólo en las mañanas- dije, sin ánimos de ofender y un poco alterado ya por el ruido del motor cada vez más revolucionado, imaginaba el desgaste de las bandas y el de los cambios, mientras Alicia ponía cara de maniaca y le tocaba el claxon a lo que se moviera sin hacer el cambio a tercera.

-No has cambiado nada- dije, pero bajito bajito, para que no me escuchara

-No se puede cambiar “nada”, tendría que haber algo para cambiarlo por otra cosa o a otro lado, y aparentemente para ti, acá no hay “nada”.

-Ya empezaste tú también- dije con los ojos en blanco y en un suspiro largo y ruidoso.

-¿Qué habías empezado tú?

-Nada… ¡Y ya cambia de velocidad por Dios!

-Uta…- por fin mete tercera.

-…El presidente Bush sigue firme en su decisión de liberar al mundo del terrorismo, fue lo que dijo en conferencia de prensa hoy en la Casa Blanca y reitera su sentido pésame al pueblo español por los pasados atentados, en otras noticias…

-Hijo de puta, pinche hipócrita- dijo ella mientras le cambiaba de estación.

-¡No le cambies!

-¿Quién te entiende?- mientras seguía sintonizando.

-Tú no…- ella iba a decir algo pero- ¡Aguas!- En ese momento un chofer de la ruta coral estaba decidido a terminar con nuestra discusión y nuestras vidas de una vez, pero los reflejos de Alicia lo impidieron, luego el claxon cinco veces y por fin nuestras voces al mismo tiempo.

-¡Pendejo!, ¡fíjate por dónde vas!- parece que logró parcialmente su objetivo, el muy cabrón.

-No manches tu vida, fíjate pinche Alicia.

-Carajo, o manejo o le hago de “dislloki” o discuto contigo.

-Ahora resulta  que es mi culpa.

-Muérete- dijo esto como punto final a nuestra reanudada discusión.

-Pues casi lo logras- No podía dejar que dijera la última palabra.

-…no hay nada más difícil que vivir sin ti, (turururururuuu) viviendo en la espera de verte llegar, el frío de mi cuerpo pregunta por ti…

-¿No traes un cigarro?- se le notaban las ganas de acabarse uno de un jalón

-Nel, a mi también me urge, pues párate en la tiendita esa- esa que señalaba mi dedo.

-¿Traes lana?

-Pus como seis pesos, pero alcanza para unas alitas.

-No mames, mejor unos camel yo traigo- y dijo esto mientras sacaba de su bolsa un billete de 500.

-Me la van a mentar

-Nada nuevo

-¿No traes cambio?

-Si trajera no te daba uno de “a” quinientos.

-Ya se te pasó la tiendita- mi dedo seguía apuntándola por lo que tuve que girarme y darle la espalda- no mames pinche Alicia… y ya cámbiale a la música no seas.

-¿Qué te pasa? Si el Buki es símbolo de identidad nacional.

-Me lleva el tren.

-Ojalá

-Bueno…!¿Ya no?!... ¡Allá hay otra tien…!- parecía que a mi dedo le daba por apuntar tienditas.

-No la vi

-Ya vi

-Lo bueno es que ya vamos a llegar.

-…esa niña lo mueve sexy, esa niña lo mueve sexy, esa niña lo mueve sexy, esa niña lo mueve… ¡sexy!...

-Lo bueno- y el semáforo, escuchando mis plegarias y decidiendo hacerme el día difícil, se pone en rojo, otra vez, transformando mi rostro ya de por si alterado.-Te dije que te apuraras.

-Pues sí ¿pero cómo me iba a apurar si estuviste en el baño tres horas?

-Ay… ¡ya cállate!, órale ya llegamos.

-Milagro.

El descenso era la tranquilidad hecha movimiento, por un momento nos volvimos las personas más felices, el estrés, el tráfico, el pinche chofer, los cambios, la política, la voz de Alicia …

-¿Tons que? ¿Paso por ti amor?- dijo ella mientras prendía otro cigarro.

-Sobres, pero ahora si llegas a tiempo.